Página

Acá estoy frente a la página en blanco.  La eterna batalla de arrancarle a palabras la inmortalidad, de morir tratando, de tratar girando sobre el mismo verso que despertó algo  que supongo ya habitaba en mí, pero que agazapado se escondía esperando un tiempo mejor.  Perder de a poco la cordura o al menos la comprensión de los demás es un rito que no se puede sustituir.  ¿Qué es el escritor sin su libro? Pregunta que me hago muy menudo.  A veces me parece una infinita posibilidad, como un mundo entero por descubrir, algo que siempre me alegra el espíritu. Pero otras veces, por ejemplo, cuando veo al escritor ya publicado  devanándose  en las preocupaciones  de la fama y el dinero, de  complacer a los lectores asiduos  y  a los detractores, me siento  consternado y llego a creer que el escritor sin su  libro es el arte puro e inmaculado aún. Pensamiento que viene a mí ahora, cuando veo la pagina que ya no está en blanco.